Violet

"En aquella carta, me describes perfectamente...
Tu poesía es mi biografía. Tus lágrimas son mi suicidio... Tus pesadillas son mis peores miedos...
Pero hasta que lo sepas, estaré sentada, llorando un alma que no existe, viviendo una vida extraña, con dos realidades. Y tú solo estás en una.
Es mi recuerdo masoquista de cada noche... La Luna es el único testigo, así que no tengo forma de probar que así es.
Pero no importa. Sólo puedo agradecerte, dondequiera que estés. Nisiquiera sé si eres real. ¿Es capaz un hombre de escribir semejantes palabras? ¿Eres acaso un espíritu que ha estado escuchando mis pensamientos y sintiendo mis sentimientos?
Es la abrumadora pregunta que me acosa cada noche.
Y luego te sueño. Está de más saber mis sentimientos al respecto.
Pero lloro demasiado, sabiendo que nunca te podré ver... O sentir. Lo que sea.
Discúlpame mi forma brusca de confesarte todo esto. Tan sólo siento que lo debo decir. Aunque no lo leas, o no te conmuevas tanto como yo lo hago. Y eso es lo que más me duele, me molesta.
¿Acaso no me lo merezco? Al parecer no.
Vivo en una fantasía. En una habitación, que me esconde de todo lo cruel y verdadero. Pero no me importa. Sé que a nadie le importa... Ya ni se porqué me enamoré tanto. De una fantasía.
¿Será que mi único consuelo, eres tú? ¿Será que por eso te agradezco? ¿Será que tú eres el único que le da razón a mi vida, sentido?"